Цитаты Русских писателей

Надежда сияет сердцу глупому.

Без веры и нравственность ищем напрасно.

Я пролетарий, объясняться лишне.
Жил, как мать произвела, родив.
И вот мне квартиру дает жилищный,
мой, рабочий, кооператив.
Во — ширина! Высота — во!
Проветрена, освещена и согрета.
Все хорошо. Но больше всего
мне понравилось — это:
это белее лунного света,
удобней, чем земля обетованная,
это — да что говорить об это,
это — ванная.

Где вы, бодрые задиры?
Крыть бы розгой! Взять в слезу бы!
До чего же наш сатирик
измельчал и обеззубел!

Я раньше думал — книги делаются так: пришел поэт, легко разжал уста, и сразу запел вдохновенный простак — пожалуйста! А оказывается — прежде чем начнет петься, долго ходят, размозолев от брожения, и тихо барахтается в тине сердца глупая вобла воображения.

Мне и рубля не накопили строчки,
Краснодеревщики не слали мебель на дом.
И кроме свежевымытой сорочки,
скажу по совести, мне ничего не надо.

Многие товарищи повесили нос.
— Бросьте, товарищи!
Очень не умно-с.

Дом Кшесинской, за драгоножество подаренный.

Халтура, конечно всегда беспринципна, она создает безразличное отношение к теме — избегает трудную

Театр — не отображающее зеркало, а увеличивающее стекло.

Прежде чем начнет петься,
Долго ходят, разомлев от брожения,
И тихо барахтается в тине сердца
Глупая вобла воображения.

Одна печатаемая ерунда создает еще у двух убеждение, что и они могут написать не хуже. Эти двое, написав и будучи прочитанными, возбуждают зависть у четырех.

Не мужчина, а — облако в штанах.

Нет на свете прекраснее одежды, чем бронза мускулов и свежесть кожи.

Ко мне, люди,
И те, что обидели —
Вы мне всего дороже и ближе.

Интеллигенция есть ругательное слово.

Гвоздями слов прибит к бумаге я.

А вы ноктюрн сыграть могли бы
на флейте водосточных труб?

Не может сын глядеть спокойно
На горе матери родной,
Не будет гражданин достойный
К отчизне холоден душой…

Мы любим сестру, и жену, и отца,
Но в муках мы мать вспоминаем!

Лишь тот, кто под землёй сокрыт,
Надежды в сердце не таит…
И в тех лишь нет надежды вновь,
В ком навсегда застыла кровь.

Кто, служа великим целям века,
Жизнь свою всецело отдаёт
На борьбу за брата человека.
Только тот себя переживёт.

К народу возбуждать вниманье сильных мира -
Чему достойнее служить могла бы лира?..

И погромче нас были витии,
Да не сделали пользы пером…
Дураков не убавим в России,
А на умных тоску наведём.

Знай: сила не в богатстве,
Не в том – велик ли, мал ли чин
А в равенстве и братстве!

Есть времена, есть целые века,
В которые нет ничего желанней,
Прекраснее – тернового венка…

Если проза в любви неизбежна,
Так возьмём и с неё долю счастья:
После ссоры так полно, так нежно
Возвращенье любви и участья.

Где логика? Отцы – злодеи,
Низкопоклонники, лакеи,
А в детях видя подлецов,
И негодуют и дивятся,
Как будто от таких отцов
Герои где-нибудь родятся?

Где ж, как не в буре,
И развернуться славянской натуре?

Воля и труд человека
Дивные дивы творят!

В стремленье к идеалу
Дурного, впрочем, нет.

В ошибках юность не вольна:
Без слёз ей горе не понятно,
Без смеху радость не видна…

Блажен болтающий поэт,
И жалок гражданин безгласный!

Где розы, там и тернии – таков закон судьбы.

Правдивое признание заслуг, честь и благодарность ожидают всякого совестливого труженика мысли. Но горе и стыд тем, кто приносит истину в жертву корысти и самолюбию.

Как гонение на стихи не может убить поэзии, точно так же никакая благосклонность к стихам не создает даровитых поэтов.

Наши собственные несчастия всегда кажутся нам исключительными, не подлежащими сравнению.

Литература служит представительницей умственной жизни народа.

Всё было тихо, выжидательно тихо, казалось, что тишина не выдержит и вот-вот рассмеется.

Нельзя строить жизнь на песке несчастья.

Любовные письма нужно жечь всенепременно. Из прошлого получается благородное топливо.

Любовь к ближнему не котируется на бирже современных отношений.

Меня у меня не отнимет никто.

Они говорили на «вы», но с каким грузом нежности проплывало это «вы» на горизонте их едва уловимой беседы...

Он есть, мой сонный мир, его не может не быть, ибо должен же существовать образец, если существует корявая копия.

Я окружен какими-то убогими призраками, а не людьми. Меня они терзают, как могут терзать только бессмысленные видения, дурные сны, отбросы бреда, шваль кошмаров — и все то, что сходит у нас за жизнь.

Жизнь — великое диво. Не вижу, почему смерть не может быть еще удивительнее.

Гений, это негр, который во сне видит снег.

Великая литература идёт по краю иррационального.

Когда дикое ущелье превращается в курорт, орлы улетают.